Lorenzo De Ara - Tambores de guerra

“ Hay algo peor que ser un fanático de un extremo y es ser un fanático de la ambigüedad: que todos me crean de los suyos. Sobre todo si manda la izquierda, que en España desde 1975 siempre manda por duplicado: en el BOE y en las conciencias”, Jorge Bustos dixit. ¿Alguno de entre ustedes resquebraja esta máxima? Imposible. Del todo. La izquierda está bendecida para ejecutar (nada de realizar o llevar a cabo) todo tipo de barbarie intelectual. El populacho, que nació ya convencido de que la izquierda es fetén y la derecha la hija de puta que va en busca y captura de los más humildes y desprotegidos (entre ellos yo), perdona y se convierte en peón de las atrocidades de esa izquierda. Y la vota una y otra vez. Más fiel que el perro Orfeo de “Niebla”. “Ningún partido representa a nadie con fidelidad, pero hay dos siglas a las que se sigue votando pese a la crisis de representación. Ese votante de pinza naricera es el que construye hegemonía. Ese votante socialista que perdon...

Ya cedió, que no te enteras. Cedió, y se arrodilló ante las exigencias de los golpistas. Porque son golpistas. ¿O ya no lo son? Gran cacao. Si el gobiernito de la Españita asegura que el diálogo con el enemigo es la mejor herramienta para garantizar la pax sanchista y la convivencia perruna democrática, ¿quién de entre ustedes se ve con ganas de contradecir al psoe de Largo Caballero? Ni la Constitución está viva. En la boca negra (Mamba Negra) de Pedrito sánchez no hay cabida para todo lo que se   alumbró en 1978. Ya se enterró la obra de concordia. Y el pobrecito Fernando Morán escribía (aquí tengo el libro) lo de “España en su sitio”. Se yergue un nuevo orden. Un siniestro plan que persigue esclavizar, sodomizar y terminar con cualquier resquicio de inteligencia crítica en la sociedad española. En la mesa de la ignominia, con la imaginación al poder para supuestamente aplacar la ira de los racistas, Iván Redondo, al igual que Ábalos, se sacrifica para que la maquin...

Siempre me gustó el PP vasco de Jaime Mayor Oreja y María San Gil. Más, mucho más que el PP de Madrid. Mis simpatías por José María Aznar decayeron con el devenir del tiempo. No precisamente por la foto en las Azores (aunque no me gustó ni el gesto ni lo que implicó la decisión). Aznar, buen presidente, ostentó con chulería lo que en el social comunismo se fabrica en el vientre de la parturienta: ”Yo soy yo”. Pueden ustedes añadir exclamaciones. Carlos Iturgaiz es otro ejemplo del PP vasco hecho a la medida de un isleño que obstinadamente pone a España por encima de todo. Repito que el norte de Tenerife nada importa si España está en peligro real. (A ver la conclusión que rumian a partir de ahora los pensadores (escasos) tras leer la anterior afirmación que, llegado el caso, y sin niebla, es el único axioma que no permite la existencia activa o pasiva de adversarios.) España, solo España importa en estos momentos. Y siempre. Iturgaiz llega de nuevo a la parrilla de sali...

Sin auctoritas, pero con mucho desparpajo. Es el arma secreta o no tan secreta del gacetillero en cualquier meandro. Así escala, culebrea, trepa y se aferra a la vida parasitaria. No tiene fondo, esto es, carecer de sabiduría, humildad, reservas morales y espirituales. Lo que se convertiría en un punto muerto para usted y para mí, en el gacetillero universal la sobreabundancia maquiavélica consigue asentarlo en el lugar más destacado de la plebe. Ni siquiera brilla, pero la suciedad intelectual que impregna su vida cotidiana es el engodo perfecto para que una sociedad podrida muerda el anzuelo. Así se fabrica, autofabrica, el nuevo hombre del siglo XXI. Aunque arrastre el cadáver desde finales del pasado siglo, el gacetillero ha pavimentado su vida con artimañas, mentiras y, gracias a su lengua loada por criaturillas infectas, tiene la omnipotencia de un hacedor de epopeyas salvíficas. Pero es un vacío. Ni siquiera un proyecto de hombre. Un gacetillero dominguero, agu...

Ignacio Camacho cierra su columna de hoy sábado afirmando que en España existe una “educación de indigencia abrumadora”, y con ella se empobrece el alma y, autores esenciales, Galdós sin duda, son apartados, enterrados y suprimidos del catálogo de escritores para el buen vivir y el buen pensar. La consecuencia final de todo ello es que la sombra (la niebla unamuniana) se dispone a invadir el presente, y de un plumazo ordena la prohibición de entender nuestro turbulento y complejo presente. Es cierto que sin don Benito no se puede hablar, y mucho menos comprender la España del XIX (así lo recuerda Camacho). Pero hoy, para desgracia de las criaturas libres, son más, muchos más los que han apostado por la vida en colmena. Obreros de la nada y a las órdenes de la nada. Mamporreros de trinchera al servicio de la mentira. El sulfuroso gacetillero portuense, aunque en apariencia tenga más similitud con el mero bobalicón de los mares que mi padre domeñaba, es un ejemplo de la barbarie ...

Desescribir. Es lo que te hace falta para escribir. Desandar los pasos hacia la insignificancia. Comerte un folio. Sin masticar.   Meterte por el ojete del culo un lápiz bien afilado. Todo lo dicho es menester que se haga (que lo hagas) para asegurarte de que en verdad lo que haces es escribir y no juntar letras, emborronar cuartillas, manchar con befa la pantalla del ordenador. Ni eres escritor ni eres periodista ni eres cronista ni eres (aunque el populacho lo cante) el alfa y el omega de la intelectualidad local. No eres nada en la nada. Y has cumplido años. Y aparentas ser más viejo que Matusalén. Y encorvas el esqueleto vacío de espíritu crítico. Así te ha ido bien en la vida de las amebas. Eres el cretino con aureola cubista. La izquierda te ha idiotizado (idealizado). Tu odio y tu penar se acuestan juntos a follar en el cerebro más infecto. El tuyo. Un árido y abrasivo manicomio para cochambrosos querubines de la palabra. Nunca has conseguido ...

Callarse, nunca. Pero hay que evitar hacer el ridículo. ¿A que usted, sapientísimo lector, intenta no caer en lo irrisorio? A mí me encanta hacer el payaso ante mis hijos. Lo confieso. Que se rían de mí es algo que me gusta y de lo cual disfruto como un niño chico. Pero en casa. Entre las cuatro paredes de nuestro hogar. Nos reímos. Y hago el payaso con maestría y libertad de movimientos y de lengua que es digna de admiración. Ah, por cierto, ser payaso es una de las profesiones más hermosas. En el periodismo local, el gacetillero debería esmerarse en ocultar las fealdades de su deambular por la vida. Esta vida, claro. No seré yo quien le susurre al oído que el embrutecimiento depresivo mal llevado es una empinada cuesta que agota y atrofia la mente. No se mejora el arte de escribir tecleando o escribiendo a mano (¿a dos manos?), copiando, envidiando, olfateando cual perro hambriento las páginas de clásicos. Cuando se es un don nadie en el periodismo local, con cargo o sin carg...

Cuando un periodista no tiene nada de lo que hablar, pídanle que escriba un obituario. No falla. Se ha muerto fulanito. De repente. Muchacho, una tragedia. La familia está desolada. Y el fiambre mucho más, claro. Y los amigos. Y por supuesto la ciudad. Un obituario hace falta para hacerle justicia. Una persona culta, simpática, trabajadora, educada, buen esposo, buena esposa, buen padre, buena madre, y con anterioridad buen hijo, buena hija. Ya sabes, tú lo conocías mejor que nadie. Y quién mejor que tú en este nuestro pueblo para juntar esas palabras que sólo tú y nadie más que tú emplea con sapiencia helénica. ¿Está Juan Rulfo? No me vale. Demasiado seco. ¿Y Borges? Es bueno, no lo niego, pero desde que le quitaron los ojos cuando afirmó que no podía con el Diario de Avisos, a mí me da esa cosa pedirle favores. Bueno, pero también está Juan Cruz. Oye, coñe, que estamos hablando de gente a la que se la pueda tutear. Las celebridades están bien para cuando inauguremos ...

Pero es que yo haría lo mismo. Ni una coma más, ni una coma menos. Teniendo al alcalde del Puerto de la Cruz a dos palmos de mi nariz ranillera y de barriada, le preguntaría lo mismo. ¿Qué otra cosa vas a preguntarle al alcalde que ha llegado hace nada a la poltrona? Es él quien pide tiempo, más tiempo por favor a la oposición sedienta de sangre. Con Lope Afonso en el poder (no poltrona), los socialistas y los podemitas de ACP realizaron (principalmente los segundos) una oposición inquisitorial. Dura hasta el extremo. Extremo duro. Ni agua. A Lope Afonso se le dijo de todo. Se le acusó de claudicar ante Carlos Alonso. De poner al ayuntamiento de rodillas ante el “rodillo” cargante del Cabildo. Ciudad sin alcalde. O ciudad con alcalde títere. En Urbanismo, el ahora parlanchín portavoz “urbanita” del gobierno del pueblo y para el pueblo, repitió y nunca se cansó de hacerlo, que el personal de confianza servía para llevar y traer cortados. Luego, en algún momento de la siempre...

Te quiero tanto que ojalá no vuelva verte. No me quites la piel cuando hagamos el amor. Bebe mi sangre aunque persista la sed. Sigue sin hablarme por los siglos de los siglos. Orgasmo. Carnal y sudor. La carne gratis y expuesta. Mi desnudez transparente. Tu desnudez marina. Hay más vida en la humedad de tu Vía Láctea  Que en "Los placeres prohibidos" de Cernuda. Es un sexo libre hacia cumbres y nubes. Orgasmo. (No pares el movimiento aunque vacíes mi alma).

Caerte, y saber que te han visto, es horrible cuando lloras. Aquí un llorón y un busca pelea cuando hay constancia de ser el hazmerreír. No quiero ayuda, no quiero manos, no quiero voces a mi lado. La primera vieja que ser acercó recibió la mirada paralizante. Los otros que se aproximaban para socorrer al herido dieron marcha atrás. Miró las rodillas. Un asco. La sangre, la inflamación. Porque este bulto, más prominente en la rodilla izquierda que en la derecha no puede ser normal. Recojo la mochila y vuelta a caminar. Las huertas, hermosas, verdes, ¡las parras!; abejas y pájaros, mirlos, gorriones, dos gatos, ¡en serio!, dos gatos que no hablan pero piensan cosas muy simples y directas del tronco caído. Las manos ya duelen y, la cabeza, no, mejor dicho, en el interior de la cabeza se ha despertado el enano cabrón que todos los días, (siempre encuentra un instante), jode mi existencia con su batería y el chocar de sus huevos. Ahora los ojos se fijan en el asfalto. Ac...

La tumba vacía y el cadáver escribiendo. Las palabras huyendo y los gusanos agrupándose silenciosos, decididos a borrar todo recuerdo. Y tú en pie, leyendo varios poemas. El sol de esta tarde de invierno y el calorcillo haciendo las delicias de los niños. Pides que siga, que no pare, las manos muertas, el corazón frío, la cabeza ahogada en el sudor de las noticias. ¡No puedo más!, grita el fiambre echando a correr. Los muertos salen corriendo también, riendo, ¿se ríen de mí? La muerte queda a tu lado, triste, cansada, enamorada. Dos mujeres hermosas queriéndome en esta tarde marinera. Tú y ella, únicas lectoras, amantes, amigas, mis ojos. Lo he escrito tiene restos de sangre, pero hay mucho de vida plena. ¿Verdad que he vivido? No respondan. Que el silencio sea la morada de las palabras. El fuego el destino final de mis huesos. Y el alma, si es libre, ella que Viva, ella que Escriba.

Al socialismo español le pasa lo que acertada y magníficamente refleja en una columna el siempre admirable Jon Juaristi: “Todo lo que se desparrama pierde su condición jerárquicamente ordenada y plural para volverse basura indiferenciada.” Y así es con el psoe de pedro sánchez. Basura desparramada por España. Horror y demencia es la cosecha que recoge el país con el pueblo soberano interpretando de lujo el papel de cómplice. Ni puedo ni debo ocultar que me duele España. Insisto una vez más en que el hoyo, la basura, la farola estropeada, el carnaval, el devenir del turismo y la madre que parió a la identidad local portuense me importan nada ante la realidad de mi España. Leyendo, que no es poco, el hombre libre se aleja (a Dios gracia) de la plebe, pero también del gacetillero que, de viejo (desde joven también) intenta emular a pensadores helénicos en el ágora, placita del Charco. ¡Lástima la no existencia de una mosca blanca carnívora! La decrepitud y nadería local sie...

El periodista local no quiere ser tratado como adulto. Prefiere ser el adulón pordiosero. El correveidile de concejaluchos del Puerto de la Cruz (ciudad que mola mediáticamente al ser asquerosa en lo político, y sirviendo así para rellenar el papel higiénico que hoy es la prensa que contamina manos y precariza la razón). De la radio (pura bazofia en el Puerto de la Cruz) y la televisión, mejor dejarlo para otro día. Hace pocas fechas asistí a una rueda de prensa en el ayuntamiento portuense. El periodista en solitario ante las protagonistas que largaban por la boca las argumentaciones propias del siglo XXI. ¡Mujeres al poder! Y yo estoy con ellas. Faltaría más. Se puso de manifiesto que el urbanismo también mantiene a la mujer en el ostracismo. Que la mujer en la ciudad camina en zigzag. El hombre en línea recta. Seguro de sí mismo. Y tiene su porqué. No teme. Macho alfa (Pablo Iglesias que azotaría hasta que sangrase la hembra). La mujer, por el contrario, debe hacer frente a...

Si cobrara el Salario Mínimo Interprofesional…Ni aun así querría seguir metido en el fétido mundo del periodismo. Local. Cuán lacerante y rastrero es el periodismo local. ¿Ustedes de verdad no alcanzan a oler el repugnante hedor que desprende el periodista local? Me gustaría tener la sabiduría de Kant, el proverbial manejo del lenguaje de Unamuno, la sapiencia cristiana así como el buen humor de Chesterton, el naturalismo de Galdós, el excelente sentido del humor de José Luis Cuerda, pero nada que se le pueda parecer encierra este cuerpo arrugado y esta mente perezosa infectada por el periodismo basura. Local, repito. Así que un día más (y los que vendrán), relato los episodios de un bocazas que ya no sabe cómo ingeniársela para que tomen en serio su necesidad de abandonar la porqueriza periodística. Creerán algunos que todo se debe a la precariedad en el oficio. Nada más lejos de la realidad. Insisto en que el dinero no me retiene. Si fuera un venturoso mileurista juntalet...

Periodistas corruptos. Periodistas lameculos. Periodistas hediondos. Periodistas con el ego subido. Periodistas que no saben escribir. Periodistas que no saben vocalizar. Periodistas estrella. Periodistas políticos. Políticos periodistas. Conozco a uno solo que es periodista cobarde. No diré su nombre. Trabaja en Tenerife.  Nacido en el Puerto de la Cruz. Es el único gran cobarde del que yo tengo conocimiento de su lastimosa existencia. Mide, aproximadamente, un metro y setenta y cinco centímetros. Está pesando en la actualidad alrededor de los setenta y siete kilogramos. Lleva barba. Y juró que nunca se la volvería a quitar. No ha renovado el vestuario desde que pesaba ciento dos kilos y fue intervenido para que le colocaran un par de estent en una arteria llena de grasa, o sea, hasta arriba de mierda.  El corazón no podía más y dijo basta. Hace tiempo que proclama sin cortarse un pelo que el periodismo es basura y calamidad, aunque sigue erre que erre...

Es que estoy muy cansado. De mí mismo. También. Cansado de ejercer el periodismo. No me ilusiona que me paguen por darle a la lengua. No se me pone tiesa la inteligencia con el periodismo putón que practico los casi trescientos sesenta y cinco días que tiene un año. ¿O son más? Huele mal el periodismo. Yo también. Es un olor a fiambre dejado en mitad de la calle mientras la fiesta está en otro lado. Así huelo yo. Y desprendo también un tufo inconfundible a tipo pobretón, sin ideas; hasta las cejas de apocamiento sanguíneo y arrastrando la culpa por no conseguir empleo más allá de este barrizal donde hundo las piernas a conciencia. Que no es el dinero. Siempre escaso. No es el dinero. No es la cutrería de los personajes que se acomodan para desperdigar soplapolleces.  Más cutre y con el equilibrio infinitamente más precario es el que redacta este texto. Es la convicción firme de que el periodismo local (insisto en ello) con sus patronos y obreros, están condenados, como lo ...

Reconozco que se hacer pocas cosas.  Llevo 32 años en el periodismo y fuera de él es probable que no gane un euro. Pero lo quiero intentar.  A mis 58 años tengo ganas de tener una nómina decente. No aspiro a convertirme en un trabajador con un sueldo por las nubes.  Dicen en casa, y llevan razón, que el dinero y yo nos llevamos fatal. Quisiera trabajar en la cultura. Servir de verdad para algo útil. Alejarme de la política y de los políticos, sobre todo locales. Decir adiós a las empresas periodísticas embrutecidas lamedoras de culos de todo gobierno local. Empresarios analfabetos funcionales que se ahogan en la hipocresía, pues todos los que conozco, todos, tienen dos, tres, infinitas caras. Y tirarme al vacío para no tener que rozarme nunca más con políticos/alcaldes/concejales/consejeros de tres al cuarto que se yerguen en la planicie de la mediocridad imperante, mostrando una elefantiásica vanidad que apesta. O por lo menos así se ve desde el periodism...

El editorialista del periódico El Mundo olvida hoy que Vox irrumpirá con fuerza en el parlamento catalán. El cordón sanitario a la otra fuerza constitucionalista presidida por Abascal es un ejemplo de supuesta superioridad moral de una parte del centroderecha español. Sé que Vox quiere aspirar a liderar esa derecha. Es legítimo, sobre todo cuando Pablo Casado muchas veces enseña que es un cuasi líder que va de tele en tele como pollo sin cabeza. Sin Vox no cabe la defensa del constitucionalismo, por mucho que digan algunas gallinas del “pepepito” con Michavila y ABC dale que te pego en la defensa de la gaviota o lo que coño sea ahora. Otro asunto, no menor, es el que afecta, por mentiroso, al ministro de Transporte, José Luis Ábalos. Siempre que abre la boca empeora la imagen de la política y de su partido, que hoy reniega de España. Ensucia y llena de mierda el día a día. Se sabe que Delcy Rodríguez se paseó emperifollada varias horas por la zona de tránsito de Barajas, que (usted...