Ir al contenido principal

Periodista cobarde


Periodistas corruptos. Periodistas lameculos. Periodistas hediondos. Periodistas con el ego subido. Periodistas que no saben escribir. Periodistas que no saben vocalizar. Periodistas estrella. Periodistas políticos. Políticos periodistas.
Conozco a uno solo que es periodista cobarde.
No diré su nombre.
Trabaja en Tenerife. 
Nacido en el Puerto de la Cruz.
Es el único gran cobarde del que yo tengo conocimiento de su lastimosa existencia.
Mide, aproximadamente, un metro y setenta y cinco centímetros.
Está pesando en la actualidad alrededor de los setenta y siete kilogramos.
Lleva barba. Y juró que nunca se la volvería a quitar.
No ha renovado el vestuario desde que pesaba ciento dos kilos y fue intervenido para que le colocaran un par de estent en una arteria llena de grasa, o sea, hasta arriba de mierda. 
El corazón no podía más y dijo basta.
Hace tiempo que proclama sin cortarse un pelo que el periodismo es basura y calamidad, aunque sigue erre que erre dando la lata todos los días.
Trabaja en una radio.
Trabajó antes en una tele.
Trabajó antes en un periódico.
Trabajó antes al frente de un par de gabinetes de prensa.
Trabajó asesorando a políticos cuando las vacas gordas. (Con eso lo digo todo).
Anuncia con una antipatía enfermiza que un porcentaje muy alto de los invitados que recibe a diario resultan patosos, botarates, miserables, inservibles y caducos.
Luego tiene otros por lo que siente una admiración desmedida.
¡Minoría!
Es, pues, el periodista cobarde por excelencia.
Llora en casa y luego sale a la calle y recibe a los malditos en un estudio radiofónico que se convierte en un zulo.
El periodista dejó de creer en el oficio hace trillones de segundos.
Sobrevive porque actúa. Bueno, porque miente, bueno, porque la hipocresía aún no se vende en farmacia.
Y exhorta a que las personas libres no se informen jamás a través de él.
El psicoanalista le recomienda que para quitarse de encima el Salario Mínimo Interprofesional que algún día sueña con alcanzar/acariciar/domeñar, lo que tiene que hacer es releer una vez más “Del sentimiento trágico de la vida” por decimocuarta vez.
¡Periodista cobarde!
No me pidan que dé su nombre.
Ustedes nunca sabrán de quien hablo.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

En el PP hay un tal Robert De Niro y un tal James Woods

Alguien por ahí escribe que nos esperan las 196 portadas que El País dedicó a los trajes de Francisco Camps. Se queda corto. Portadas seguro que sí, pero también retornarán los escraches. Lo que haga falta para tirar abajo Génova 13. Y no serán los impulsores de las informaciones maledicentes los culpables, o por lo menos no serán los únicos culpables. Los verdaderos creadores del horro serán los fiambres del PP abandonados para servir de alimento a las alimañas. Ellos pasarán a la historia como los que torpemente iniciaron la subida al cadalso. El temido sorpasso que los peperos sufrían en sus peores pesadillas es ya una realidad. Varias encuestas confirman que VOX, sin pegar un tiro, se ha hecho con el control del pueblo. El nuevo sheriff ya está en posesión del cargo de jefe de la oposición. Moralmente, por lo menos. Los niños que joden todo el santo día con sus gritos, con sus juegos de mafiosos, uno de ellos creyéndose Robert De Niro y el otro James Woods en “Érase una vez e...
Publicar un comentario
Leer más

Sánchez a punto de meterse en el maletero del coche

  Sangre, sudor y lágrimas. O algo así. Muchas lágrimas. Europa, la rica, y España lo es, está necesitada de un baño de humildad. Quiere ello decir que si tenemos que afrontar un periodo severo de carencias, pasar calamidades, pero mantener la libertad y la democracia a salvo, entregando vidas pero jamás cediendo un palmo de nuestro modelo de sociedad, que se haga sin titubeos, y dispuestos a caminar por la senda de la pobreza. El pueblo ucraniano está defendiendo nuestra libertad y nuestra riqueza. Bien está que se ponga sobre la mesa todo lo que nos jugamos en cuanto a calidad de vida. Si la guerra prosigue, seguramente el Estado de bienestar quedará severamente dañado. ¿Y qué? Hay que aprender a vivir con la realidad incontestable de que las democracias tienen enemigos dentro y fuera. Y que en una guerra se pierden vidas y se pierde dinero y se pierde el confort, a veces un traidor que nos acobarda. El riesgo de pobreza está ahí. Pero duele más, infinitamente más, que el pre...
Publicar un comentario
Leer más

Si hoy fuera 8 de Marzo

No recuerdo lo que se celebra hoy. No me preocupa. Pero sí me preocupa y mucho la mujer ucraniana. Y la rusa también. Y son tantas otras cosas las que me quitan el sueño. Todo sube. El precio de la comida. La luz. El gas. El bolsillo se vacía y no encuentro trabajo por ningún sitio. El paro se alarga en el tiempo y el pesimismo se agiganta. Sigo creyendo que hay un mañana lleno de oportunidades. Entonces soy yo el que no sabe dónde buscar. Me apunto a cursos. Pasan los días y el currículo va de un sitio para otro. Es un mal currículo. Y está la edad. También. Y no culpo a la empresa que apuesta por el joven. Y espero que el día en que el joven quede fuera no se coma crudo al asalariado de 60 años. Ese soy yo. Salí de una empresa ruinosa, vetusta y sin futuro. Un empresario (el empresario es mucho más que eso) sin músculo, sin cultura, infantilizado y con la cabeza vacía de terreno fértil para el buen pensar. Gritón y zafio. Un pijillo que ignora que lo es. Una pollita inquieta que ...
Publicar un comentario
Leer más