Ir al contenido principal

Meterte por el ojete del culo un lápiz bien afilado


Desescribir. Es lo que te hace falta para escribir.
Desandar los pasos hacia la insignificancia.
Comerte un folio. Sin masticar.  
Meterte por el ojete del culo un lápiz bien afilado.
Todo lo dicho es menester que se haga (que lo hagas) para asegurarte de que en verdad lo que haces es escribir y no juntar letras, emborronar cuartillas, manchar con befa la pantalla del ordenador.
Ni eres escritor ni eres periodista ni eres cronista ni eres (aunque el populacho lo cante) el alfa y el omega de la intelectualidad local.
No eres nada en la nada.
Y has cumplido años.
Y aparentas ser más viejo que Matusalén.
Y encorvas el esqueleto vacío de espíritu crítico.
Así te ha ido bien en la vida de las amebas.
Eres el cretino con aureola cubista.
La izquierda te ha idiotizado (idealizado).
Tu odio y tu penar se acuestan juntos a follar en el cerebro más infecto. El tuyo.
Un árido y abrasivo manicomio para cochambrosos querubines de la palabra.
Nunca has conseguido ponerte en pie para escribir.
Nunca has sido libre.
Has arrastrado tus dedos por la mierda del aldeanismo paleto, por la cultura ideologizada y de cartón piedra.
Has ganado dinero y has tragado papas, carne, pescado, lechones, cochino negro y potas, y todo lo que se te ha apuesto por delante. Casi siempre gratis. ¡Gorrón!
No llores, hombrecillo.
Tienes suerte de seguir alimentándote de la gramática entre rejas.
Conozco escritores que tomaron hace mucho tiempo la decisión de no publicar. Leen calladamente, en la penumbra del rincón del hogar apacible.
Nunca buscaron la gloria, nunca estuvieron en la lista de premiados, nunca empujaron en busca de la copa y el canapé. Jamás se arrodillaron ante la dictadura de la frase bien redactada, pulcra, limpita y virgen.
Ese ha sido tu terreno. Tu mundo.
Por ejemplo, si hablo de mi mundo, siempre ha estado próximo a las letras encerradas en la mazmorra de lo impublicable.
Cuando muera una hoguera se llevará por delante la morgue donde textos infames (los tuyos, entre otros) se amontonan para alimento de la mugre cretinizada.

Comentarios

Entradas populares de este blog

Sánchez a punto de meterse en el maletero del coche

  Sangre, sudor y lágrimas. O algo así. Muchas lágrimas. Europa, la rica, y España lo es, está necesitada de un baño de humildad. Quiere ello decir que si tenemos que afrontar un periodo severo de carencias, pasar calamidades, pero mantener la libertad y la democracia a salvo, entregando vidas pero jamás cediendo un palmo de nuestro modelo de sociedad, que se haga sin titubeos, y dispuestos a caminar por la senda de la pobreza. El pueblo ucraniano está defendiendo nuestra libertad y nuestra riqueza. Bien está que se ponga sobre la mesa todo lo que nos jugamos en cuanto a calidad de vida. Si la guerra prosigue, seguramente el Estado de bienestar quedará severamente dañado. ¿Y qué? Hay que aprender a vivir con la realidad incontestable de que las democracias tienen enemigos dentro y fuera. Y que en una guerra se pierden vidas y se pierde dinero y se pierde el confort, a veces un traidor que nos acobarda. El riesgo de pobreza está ahí. Pero duele más, infinitamente más, que el pre...

Si hoy fuera 8 de Marzo

No recuerdo lo que se celebra hoy. No me preocupa. Pero sí me preocupa y mucho la mujer ucraniana. Y la rusa también. Y son tantas otras cosas las que me quitan el sueño. Todo sube. El precio de la comida. La luz. El gas. El bolsillo se vacía y no encuentro trabajo por ningún sitio. El paro se alarga en el tiempo y el pesimismo se agiganta. Sigo creyendo que hay un mañana lleno de oportunidades. Entonces soy yo el que no sabe dónde buscar. Me apunto a cursos. Pasan los días y el currículo va de un sitio para otro. Es un mal currículo. Y está la edad. También. Y no culpo a la empresa que apuesta por el joven. Y espero que el día en que el joven quede fuera no se coma crudo al asalariado de 60 años. Ese soy yo. Salí de una empresa ruinosa, vetusta y sin futuro. Un empresario (el empresario es mucho más que eso) sin músculo, sin cultura, infantilizado y con la cabeza vacía de terreno fértil para el buen pensar. Gritón y zafio. Un pijillo que ignora que lo es. Una pollita inquieta que ...

En el PP hay un tal Robert De Niro y un tal James Woods

Alguien por ahí escribe que nos esperan las 196 portadas que El País dedicó a los trajes de Francisco Camps. Se queda corto. Portadas seguro que sí, pero también retornarán los escraches. Lo que haga falta para tirar abajo Génova 13. Y no serán los impulsores de las informaciones maledicentes los culpables, o por lo menos no serán los únicos culpables. Los verdaderos creadores del horro serán los fiambres del PP abandonados para servir de alimento a las alimañas. Ellos pasarán a la historia como los que torpemente iniciaron la subida al cadalso. El temido sorpasso que los peperos sufrían en sus peores pesadillas es ya una realidad. Varias encuestas confirman que VOX, sin pegar un tiro, se ha hecho con el control del pueblo. El nuevo sheriff ya está en posesión del cargo de jefe de la oposición. Moralmente, por lo menos. Los niños que joden todo el santo día con sus gritos, con sus juegos de mafiosos, uno de ellos creyéndose Robert De Niro y el otro James Woods en “Érase una vez e...